N’est-il une chose au monde
Chère, à la face du ciel
Un rire, un rêve une ronde,
Un rayon d’aurore ou de miel

N’est-il une chose sacrée,
Un livre, une larme, une ronde
Une grève, une gorge nacrée,
Un cri de fierté ou de fièvre

N’est-il une chose haute,
Subtile et pudique et suprême
Une gloire, qu’importe une faute,
Auréole ou diadème

Qui soit comme âme en notre âme,
Comme un geste guetté que l’on suive
Et qui réclame et qui proclame,
Et qui vaille qu’on vive?

Francis Viélé-Griffin
Poèmes et poésies, 1886-1893
Mercure de France ed.

Ayez pitié de mon absence
Au seuil de mes intentions!
Mon âme est pâle d’impuissance
Et de blanches inactions.

Mon âme aux oeuvres délaissées,
Mon âme pâle de sanglots
Regarde en vain ses mains lassées
Trembler à fleur de l’inéclos

Et tandis que mon coeur expire
Les bulles des songes lilas,
Mon âme, aux frêles mains de cire,
Arrose un clair de lune las;

Un clair de lune où transparaissent
Les lys jaunis des lendemains;
Un clair de lune où seules naissent
Les ombres tristes de mes mains.

Maurice Maeterlinck
Serres chaudes, 1889.
Lacomlez ed.

Miss Ellen, versez-moi le Thé
Dans la belle tasse chinoise,
Où des poissons d’or cherchent noise
Au monstre rose épouvanté.

J’aime la folle cruauté
Des chimères qu’on apprivoise;
Miss Ellen, versez-moi le Thé
Dans la belle tasse chinoise.

Là sous un ciel rouge irrité,
Une dame fière et sournoise
Montre en ses longs yeux de turquoise
L’extase et la naïveté :
Miss Ellen, versez-moi le Thé.

Théodore de Banville
Rimes dorées, 1875

Elle est debout sur mes paupières
Et ses cheveux sont dans les miens
Elle a la forme de mes mains
Elle a la couleur de mes yeux
Elle s’engloutit dans mon ombre
Comme une pierre sur le ciel.
Elle a toujours les yeux ouverts
Et ne se laisse pas dormir.
Ses rêves en pleine lumière
Font s’évaporer les soleils,
Me font rire, pleurer et rire,
Parler sans avoir rien à dire.

Paul Éluard
Mourir ou ne pas mourir, 1924
Gallimard ed.

Ce petit monde meurtrier
Est orienté vers l’innocent
Lui ôte le pain de la bouche
Et donne sa maison au feu
Lui prend sa veste et ses souliers
Lui prend son temps et ses enfants.

Ce petit monde meurtrier
Confond les morts et les vivants
Blanchit la boue, gracie les traîtres
Transforme la parole en bruit.

Merci minuit douze fusils
Rendent la paix à l’innocent
Et c’est aux foules d’enterrer
Sa chair sanglante et son ciel noir
Et c’est aux foules de comprendre
La faiblesse des meurtriers.

Paul Éluard
Poésie et Vérité, 1942
Cahiers du Rhône 1943

De mon mystérieux voyage
Je ne t’ai gardé qu’une image,
Et qu’une chanson, les voici:
Je ne t’apporte pas de roses,
Car je n’ai pas touché aux choses,
Elles aiment à vivre aussi.

Mais pour toi de mes yeux ardents,
J’ai regardé dans l’air et l’onde,
Dans le feu clair et dans le vent,
Dans toutes les splendeurs du monde,
Afin d’apprendre à mieux te voir
Dans toutes les ombres du soir.

Afin d’apprendre à mieux t’entendre
J’ai mis l’oreille à tous les sons,
Écouté toutes les chansons,
Tous les murmures, et la danse
De la clarté dans le silence.

Afin d’apprendre comme on touche
Ton sein qui frissonne ou ta bouche,
Comme en un rêve, j’ai posé
Sur l’eau qui brille, et la lumière
Ma main légère, et mon baiser

Charles Van Lerberghe
Chanson d’Ève, 1904
Mercure de France ed.

Dans l’interminable
Ennui de la plaine,
La neige incertaine
Luit comme du sable

Le ciel est de cuivre
Sans lueur aucune.
On croirait voir vivre
Et mourir la lune.

Comme des nuées
Flottent gris les chênes
Des forêts prochaines
Parmi les buées.

Le ciel est de cuivre
Sans lueur aucune.
On croirait voir vivre
Et mourir la lune.

Corneille poussive
Et vous, les loups maigres,
Par ces bises aigres
Quoi donc vous arrive?

Dans l’interminable
Ennui de la plaine,
La neige incertaine
Luit comme du sable

Paul Verlaine,
Romances sans paroles, VIII
Ariettes oubliées, 1874